O que se fazer quando se está perdido?
São tantos perigos, tantas esquinas, tantas marolas
tanta violencia contra nossos meninos e nossas meninas.
Quem de nós que grita, quem é que bate em tantas panelas?
Carolina olha pela sua janela, passaram a mão na bunda dela?
No meio da rua tinha umas pedras, tinham cachimbos
uma cortina de fumaça pra esconder o próprio limbo.
Qual o portão da saída?
Quantos becos, quantos vãos palácios em meio há tantos vicios.
Ouçam quantos risos , quantas alegrias de secretas contas
e os palhaços perdem as máscaras no meio da reunião.
Diz que é um cabaré, uma tal suruba que só tem cabide
todos vestem-se de terno, e no meio do inferno
já não sabem mais o que é ter noção.
Ficamos todos roucos, soltam tantos prantos
festamos todos loucos , parece até que é uma maldiçao
Fechamos as escolas e já nãoo sabemos mais qual é a lição
Será olho por olho?
Dente ou sem dente?
Somos todos insanos
e as caravelas de tantos anos, agora estão de volta.
Sem ter a vista de um porto seguro onde atracar.
Até quando a nossa garganta pode aguentar?
Mocha
terça de chuva sem carnaval.
Nunca fui cheio de dedos
mas os medos tem as mãos
que as vezes tremem.
Mas o meu indicador
que se junta a minha saliva
vira a página, segue a vida mais segura.
A lauda branca fica escura
quando ponho o dedo em plena ferida
fica esclarecido e sinto sobretudo uma luz na página,
sob os restos de uma frase mal dizida.
Quem é o mais maldito
a palavra que corta o vento
ou o dedo que me aponta em direção contrária
pois meu nariz é quem me guia, quando abaixo a minha cabeça .
As vezes, me guia pra noite
fico lendo o vampiro as três da madrugada
Olho a palma da minha mão neste cinco contra um
Quem nunca cometeu o milagre de seu toque
que me aponte a direção
que nos faz cruzar a ponte.
Esse jogo que existe entre mim e Deus,
Como assim convém a todos os poetas.
Mocha
manhã de domingo de fevereiro.
Tire suas máscaras e me deixe ver a tua epiderme
Desça de seu salto e pise neste chão, e seja inteira.
Não faça as coisas pela metade, se entregue uma vez, e que seja mesmo , que seja de verdade.
Só aprende a ser estrela, quem entende o próprio verme.
O vermelho de tua boca não nos fere, nem late e nem rouge
Cheia de espinhos tua alma é, quase nada, muito perigosa.
Esse vestido não te veste , coisa que se vende em qualquer mercado.
Nesse jardim , és uma erva tão daninha,mesmo que se apresente de forma faceira, mesmo toda prosa.
A tua dança é toda fria, não tem ritmo , nem emoção.
A ninguem engana, tua malicia nem chega perto.
Não tens astúcia, nem fogo nos olhos, nem sangue nas veias
nem suor salgado, nem tem cor na pele.
Mesmo sendo aparentemente rosa .és apenas uma folha morta!
Mocha
Fevereiro de 2016
